Nei men Gilde, da!

Media varsler om økende problem med mikrobiter av plast som forurenser og til syvende og sist hevner i havet. Fisk som sprettes opp med buken full av ørsmå plastbiter. Dystre spådommer om at det om noen år vil være mer plast enn fisk i havet.

Hva tenkte dere, når dere produserer pålegg som
1. Legges i omslag av plast. 2. Plasseres på en plastbrikke. 3. Forsegles i enda en plastpakke.

Synes for øvrig dere bruker alt for mye plast til emballasje ellers også.

Oppfordrer alle til boikott av produsenter som bruker unødvendig mye emballasje.

 

 

Reklame

Water Fools, and Other Such

Kjære leser.Under finner du faktisk et bilde av meg. Du får leite godt, om du er nysgjerrig.

Men altså, litt om arrangementet.

For å sitere Gunnar Danbolt da han skulle si noe om en tidlig, og heller eksperimentell utstilling i regi av Bård Breivik, hva i all verden kan en si om dette.

Jeg og følget hadde litt problemer med det samme. Men når det er sagt, må vi jo tilstå at vi ikke tok plass på tilrådde steder, som ved kortenden v Bystasjonen, så kan vi jo takke oss selv for at handling og drama forsvant i skumring og motlys. Det var uansett langt mer mat for sanser og tanker enn fjorårets. Unntaket er musikken. Mens disse performance-artistene satset tungt på lirekasse i repeat, var det mer stemningsfullt med Grieg i fjor.

Vi fikk ikke med oss det brennende hodet. Vi fikk ikke med oss de fire elementenes betydning for stykket. Vi skulle antakelig ha lest oss opp på forhånd, så hadde utbyttet blitt større. Da kunne vi kanskje sagt noe mer fornuftig om det.

Note to self; husk lese deg opp, dersom stykket du skal se, ikke er umiddelbart tilgjengelig. Vi hadde det ganske gøy og stemningfullt allikevel

Takk til BT for avklarende tekst og bilder, under:

  • TETT I TETT: Flere tusen tilskuere omkranset hele Lille Lungegårdsvann ved midnatt, for å få med seg forestillingen. FOTO: Odd Nerbø
  • Festspillene

    Flere tusen samlet rundt Smålungeren

    Pyroshow på vannet lokket bergenserne ut midt på natten.

    Flere tusen mennesker er samlet rundt Smålungeren, midt i Bergen sentrum natt til søndag. I forbindelse med Festspillene setter det franske teaterkompaniet Compagnie Ilotopie opp teaterstykket «Water Fools», en absurd og mystisk forestilling sentrert rundt en eldre mann som en dag våkner opp med brennende hode.

    HOVEDPERSONEN: Forestillingen starter ved at en mann våkner og oppdager at hodet hans begynner å brenne.
    Odd Nerbø

    I stykket er Smålungeren forvandlet til en scene. Alle tilskuerne har fått utdelt headset, der de hører musikk som akkompagnerer forestillingen som utspiller seg på vannet.

    VÅT SCENE: Dette er andre år på rad at Festspillene bruker Smålungeren som en scene til en forestilling.
    Odd Nerbø

    De som har gått forbi de siste dagene, har kanskje sett en liten bil og en campingvogn midt uti Smålungeren. De er ikke feilparkert, det er noen av kulissene til oppsetningen.

    Den lille bilen startet hele forestillingen med å kjøre på vannet.

    ET UVANLIG SYN: En liten bil kjører over Smålungeren i starten av forestillingen.
    Odd Nerbø

    Odd Nerbø

    Smålungeren er nesten 28.000 kvadratmeter stort, og selve stykket bruker rundt en tredjedel av vannet.

    Som BT skrev tidligere i uken, inneholder stykket et pyroshow i ekte Iron Maiden-stil. Både flammer og fyrverkeri er en del av forestillingen. Men festspilldirektør Anders Beyer har tidligere sagt til BT at stykket er mer enn bare fyr og flamme.

    – Tilskuerne inviteres med på en reise som tar for seg hele spekteret av våre livsgrunnlag; de fire elementer. Gjennom fremstillingen av hverdagslige situasjoner som ett ytterpunkt, vil vi tas med på en forandringsreise hvor ild, luft, jord og vann utgjør grunnpilarene, sier han.

    FLAMMER: Hvis forestillingen lever opp til forventningene skal tilskuerne få et ekte pyroshow.
    Odd Nerbø

    Odd Nerbø

    Like a Rolling Stone. En hyllest til Bob Dylan på hans 70-årsdag i dag.

    Men jeg tenker på henne jeg så en dag i parken

    Hun hoppet av den spinkle ti girs sykkelen, den var rød, husker jeg,

    og utgått på dato, vi sykler på off-roads nå, minst enogtjue gir, kraftige rammer og hjul med mønstre

    Sykkelen hadde nok vært dyr engang, men ikke nå, kanskje en hun fikk i gave, fra en som hadde mer

    kanskje hun hadde stjålet den, jeg vet det ikke

    Hun hoppet av og skyndte seg de to skrittene bort til søppelkassen

    Det var lønsjtid og mange skoleunger i parken

    Sikkert mange som ikke hadde spist opp lønsjen sin

    Hun rotet rundt i spannet og dro opp en halvspist sandwich, tror det var med skinke, men ikke vet jeg

    How does it feel to be on your own, how does it feel to watch someone steal?

    Hun holdt den opp med tre fingre og tommelen, som ville hun sluke den hel og det var akkurat det hun gjorde

    Jeg klarte ikke la være å se, svelget spytt

    How does it feel, to have to be scrounging your next meal

    Den fine hestehalen, det ekte blonde håret, sykkelen, blank og velholdt, pen og ren i tøyet var hun, vakker på et vis du ikke ser med en gang

    Det var ikke noe som forberedte meg på dette, how does it feel

    to be on your own, like a rolling stone

    Hun plukket lynkjapt noen halvfulle lønsjbagger opp av søppelet, så gjennom innholdet, heiv noe tilbake i søppelspannet, mens hun tok sultne tygger av noe som kanskje hadde vært en fersken

    Med resten av posene i ene hånden var hun like kjapt tilbake ved sykkelen og slengte elegant et gyldent bein over stangen, det må ha vært en herresykkel, beggars can’t be choosers, og så var

    hun ute av livet mitt før jeg skjønte hva jeg hadde sett

    How does it feel?

    Jeg vet ikke. I don’t know

    I don’t føkkings know

    Bokanmeldelse: Å gjøre seg virkelig.

    Liselotte Steinwender

    Gjøre seg virkelig

    Epos forlag 2015

     

     

     

    Jeg har valgt å lese denne boken som ungdomsroman, av grunner som kommer frem i det som følger.

    Først og fremst skyldes dette de mange skildringene av narsissistiske ungdommer og da særlig hovedpersonen. Vera strever med lett gjenkjennelige problem, i alle fall for alle som en gang har vært tenåring. Er jeg pen nok, slank nok, liker han meg, hvordan skal jeg få han til å like meg?

    Tallrikt er temaet beskrevet, og jeg må innrømme at begynnelsen av boken ble i meste laget; ordrik, det rulles sigaretter, menthol, Gauloise og Prince fiskes opp av lommer og vesker, det røykes og røykes, på kafè og hjemme, uten at denne leseren klarer å se om dette motivet er meningsbærende ut over det å fungere som beskrivelse av ungdommer på, – jeg tipper, åttitallet. Det refereres til musikk. Også denne typisk for tiåret, og kanskje ikke så meningsbærende for folk fra nyere tid? Vi som var ung da, vet jo innmari godt hvem Dire Straits er, men nå? Dette livet til disse som ikke evner se noe utenfor seg selv, kan lett bli kjedelig.

    Ja, faktisk synes jeg ikke Veras spiseproblem er så veldig annerledes enn de vi får fremstilt i andre media, ikke før på slutten, det skal jeg komme tilbake til.

    Blod, svette og tårer. Det skal koste å skrive noe som rører andre.

    Jeg tror romanens første del kunne hatt fordel av å blitt kuttet ned.

    Språket er enkelt, stort sett holdt på et handlingsplan, men i en velvillig lesing kan en si at en del av det som skjer, kanskje er ment å bære elementer fra en dypere mening.

     

    Det hender at en roman blir bedre ut over mot slutten, men det er sjelden. Likevel er det akkurat det som skjer under lesningen av denne.

    Hovedpersonen detter ut av boblen hun har levd i og må ta standpunkt til hvordan hun skal leve resten av livet. I denne situasjonen konfronteres hun med sin store tenåringskjærlighet, og i dette siste møte skjønner hun forhåpentligvis hva for en selvopptatt pingle han er. Og har vært hele tiden.

    Forholdet til mor blir også spennende, skulle ønske det var bygget mer ut. Alle forteller Vera for en grei mor hun har, men leseren får ikke mye å gå på når det gjelder Veras temmelig ambivalente forhold til henne. Det hender til og med en gang at mor i avmakt slår, fordi Vera skjuler så mye for henne:

    «Skal du slå meg mer, kanskje? Vær så god, hvis du har glede av det. Det er jo en uselvisk, moderlig ting å gjøre … […] …

    Din fordømte, bortskjemte drittunge! Alt jeg har gjort for deg, ofret en virkelig lovende karriere, klart meg alene i alle år og alt jeg får tilbake er dritt, stygge kommentarer og sarkasmer … […].»

    I forholdet mor/datter ligger mye stoff som godt kunne vært utforsket nærmere.

    Ambivalent er også forholdet til venninner og beskriver kanskje Veras egentlige problem, det å ha varige gode relasjoner. Likevel virker det litt underlig, at hun klarer å beholde en venninne som hun i et tidlig stadium misbrukte og skjelte ut på det verste.  Denne venninnen, Tanya, må være en engel.

    Men det går galt med Vera. Uten å kunne stoppe den selvdestruktive fremferden mot egen kropp, slår den hardt tilbake. Og med ett står hun tilbake på et punkt lenger bak enn der hun startet og kanskje har hun selv skyld i noe av det vonde som skjer.

    Er det håp? Jeg vet ikke. Kanskje kan de kreative evnene hjelpe henne å sette ord på vanskelige ting, det ligger håp der, på de siste sidene.  Kanskje var den en slik hendelse som måtte til for at Vera skulle vokse ut av kokongen, bli kvinne.  Men skal hun stå løpet ut, må hun antakelig ta imot hjelp mot spiseforstyrrelsene. Det finns ikke verre speil, enn trollspeilet til en anorektiker.

     

    KirstenB

     

     

     

     

     

     

    Kriminelle tanker fra en hensatt

    Gunnar Staalesen skriver gode krimbøker. Bruken av vær «Solen traff meg i hodet som en gal konges scepter«, «himmel som minner om oppvaskvann«, føre og beskrivelser av bydeler, steder og smau i Bergen, som viktige deler av underteksten, er unikt for han. Med andre ord, når han beskriver hvordan personer bor, er dette med å danne forståelsen vår for personen. Det blir stor forskjell om noen bor i sentrum, i Åsane, eller på Hop, for den saks skyld.

    Inn i teksten lures utvalg fra bydel, hus og hage, som forteller oss en hel del om personen som skrives frem.  Og mye av dette kunne faktisk gått som reine observasjoner. Det ER forskjell på om en bor i blokkleilighet i Åsane, eller tilbaketrukket villa på Hop, alle vet jo det?

    Siden fikk vi Chris Tvedt. Og nei, han er ikke en arvtaker etter Staalesen. Men en gledelig overraskelse ble han, slukte første boken jeg leste. Siden er det blitt flere, ingen nevnt, ingen glemt.Det går for dem begge, forresten.

    Styrken til Tvedt ligger først og fremst i språket, som til tider har høy litterær kvalitet, ahn unngår bruk av klisjèer og bøkene fungerer dermed som snop for sånne som meg. Men det jeg liker aller best ved hovedpersonen, advokaten Mikael Brenne, er at han viser mange menneskelige trekk. Og  attpåtil er han advokat! Det er så en kan få troen tilbake på denne rasen. Vel, noen av dem, da. I boken jeg nettopp har lest, forsvarer han en pedofil bølle og morder. Vanskelig stoff, som lett kunne blitt et mareritt i klisjèer, manglende empati og litterær avstumpethet, som i en viss bok jeg anmeldte her for en stund siden, «Det henger en engel alene i skogen». Selv tittelen er misvisende og uten sammenheng med innholdet… Men dette mestrer Tvedt, så nennsomt at vi i tillegg til et spennende plot, sitter tilbake også med tårer i øynene for det unge livet som ble tatt og for hennes pårørende. Sjeldent!

    Felles for de to blir derfor menneskesynet. Krim er underholdning, jada, men det er også dypt alvorlige sider ved et hvert lovbrudd, som begge behandler på en akseptabel måte og med respekt for menneskeverdet.

    En viss fyr, som visstnok holder til i Oslo, kunne hatt noe å lære her. Het ikke siste boken hans «Mere blod», eller noe sånt? Aggressivt markedsført via alt mulig, fra netthandler til Rema 1000.  Det er lenge siden jeg leste noen av bøkene om Harry Hole, de kjeder meg. Men han er visstnok det største som har hendt kriminalsjangeren her i Norge.Markedsføring og salgstall betyr mest, antakelig.

    Er det rart folk leser mindre enn før?

    Det vi ikke ser

    Vi må hjelpe de fattige, sa vi

    og tenkte på flokkene av apatiske folk på tv

    sittende på tepper og med storøyde barn i fanget

    vi så de runde gassfylte magene, de dehydrerte kroppene

    gribbene som voktet på byttet

     

    da sendte vi penger med tre tastetrykk

    det kostet ikke mer enn noen sekunder av livene våre

    men gav oss en god følelse i ukevis

     

    Nå står de på trammen vår

    har navn vi aldri har hørt før

    og øyne vi ikke vil møte

    Stemmen inni oss

    stemmer har sagt det før

    gud er til

    men hvem er de som tror seg å stå i guds sted?

    hvem er de som tolker guds vilje?

    vis meg at det var gud som tok livet av uskyldige mennesker

    og jeg kaller deg løgner, for det var du og dine like

     

    vis meg en grense mellom folk, som ikke er skapt av oss sjøl

    hvem eier vinden?

    hvem eier naturen?

    hvem rår over sol, snø og regn?

     

    kan ild være kald?

    kan snø være varm?

    kan kjærlighet være hat?

     

    stemmer har sagt det før

    gud kjenner ingen religioner

    og for folkeslag er han blind

    kan svik bære kjærligheten over en vanskelig tid?

    kan bomber få barna til å slutte å gråte?

     

    kjærligheten har mange navn

    ett av dem kunne vært Gud

     

     

     

     

     

     

    Kvite flagg over sofakanten

     

     

    Eg vifter med eit kvitt flagg, eller det er eit stykke tørkepapir, hastig reve av,

    det siste papiret som klistra seg til rullen, fullt av lim som blander seg med det våte frå augene mine.

    Men eg skal tørke tårene mine, eg skal reise meg opp frå sofaen

    når dei berre slutter å renne, ein gong

     

    Eg er ikkje destruktiv. Eg skal rydde i rotet eg laga, då du ikkje hadde vore heime på ei veke

    Ikke berre dei gamle avisene og snopepapira og vinflaskene, eg skal rydde, du skal få sjå, korleis tankane mine samlast om viktige ting, som krig, svolt, og dei stille toga av folk på flukt

     

    Eg har og eit kvitt flagg i neven, eg er ikkje så egosentrisk at eg ikkje veit

    at desse menneskja har det verre enn meg

    Eg drar det kvite over augene mine, eg skal aldri overgi meg

    Til nauda, hatet, eller deg

    Eg skal bære sorga med hovudet høgt

    Når eg ser deg igjen ein dag, fingre fletta inn i fingre, auge som ler mot auge

    eit tilfeldig møte, på butikken eller pøbben

    Så har eg kvitta meg med tårene og alle dei vonde tankane, skammen, sjølvhatet,

    For det var du som gjekk

     

    Eg skal gå ned med mitt skip

    Aldri meir skal kvite flagg strykast over augene mine

    Aldri skal eg overgi meg, heller vil eg legge ut miner over heile stovegolvet

    Aldri skal eg slutte elske deg

    men kanskje meg sjølv

     

    Med takk til Didos vakre sang «White Flag» og ikkje minst,  forfattar og skrivekurslærar Bente Bratlund, som gav meg sjølvtillit nok til å lage nye tekster

     

    Funderinger over to versjoner av èn tekst

    Om du skulle lese dette, ønsker jeg tilbakemelding på hvilken versjon du liker/synes er best.

    BLANKE ARK. Opprinnelig versjon.

     

    Hunden min og eg for nedover veien i går, vi visste begge kor vi skulle

    Vi går den samme veien, stort sett hver dag

    Dagene er blanke, isen har lagt seg i pytter og forsøksvis som glitterpynt i lange strimer, over veier og smug

    Hunden min fryser

    Labbene settes forsiktig ned, ett for ett steg, så ikkje saltet skal trenge inn mellom potene

    Hun går ikke godt i kulden, hun går enda dårligere i kulden enn ellers

    Vi går over hovedveien, passer oss for bilene

    slentrer inn ved bommen ut til kaiene, moloene og de vakre leskurene for to, reist av bauen på utbrukte robåter.

    Trærne er uten blader, de spriker med frosne knokler mot en blank himmel

    Sjøen er også blank i dag, ikke engang frostrøyk omslutter de gamle skutene som ligger dørgende stille i halvfrossen sjø

    Men svanene er borte

    Veien ligger frosset fast i en nåtid vi ikke kommer fra

    Verden er uten substans, uten farge, smak og lukter

    Det er de blanke arkene, de lovete dagene i det nye året

    Det er nå

     

     

    OG SÅ DEN NYERE VERSJONEN:

    BLANKE ARK

     

    Hunden min og jeg visste begge hvor vi skulle.

    Vi går den samme veien stort sett hver dag.

    Dagene er blanke, isen har lagt seg i pytter og er som glitterpynt i lange strimer, over veier og smug.

    Hunden min fryser.

    Labbene settes forsiktig ned, ett for ett steg, så ikke saltet skal trenge inn mellom potene.

    Hun går enda dårligere i kulden enn ellers.

    Vi går over hovedveien, passer oss for bilene, slentrer inn ved bommen ut til kaien, moloene og de vakre leskurene for to, reist av baugen på utbrukte robåter.

    Trærne er uten blader, de spriker med frosne knokler mot en blank himmel.

    Sjøen er også blank i dag, ikke engang frostrøyk omslutter de gamle skutene som ligger stille i halvfrossen sjø.

    Men svanene er borte.

    Veien ligger frosset fast i en nåtid vi ikke kommer fra.

    Det er de blanke arkene, de lovede dagene i det nye året.

    Det er nå.

     

     

    Nøkkeltekst

    Jeg har et skap fullt av nøkler, jeg er et heldig menneske. Der henger de, de fleste med en artig nøkkelring eller vedheng som skal gjøre dem kjennelig fra alle andre nøkler i skapet. Den fineste av dem alle har en bitte liten gasslampe som kan lyse akkurat som de store ordentlige. Den er til hytten.

    Jeg har nøkler til hus jeg aldri har låst meg inn i. Nøkler til dører jeg ikke vet hvor er. Jeg har nøkler til steder som ikke lenger finnes. Et langt liv, så mange nøkler, til rommene, dørene, husene.

    I det gamle Italia var nøkkelknippet tegn på husmorens status. Dess flere nøkler i ringen, dess mere autoritet, rikdom. Det er jo det som teller fremdeles, er det ikke, hvor mange nøkler en rår over? Så jeg er et privilegert menneske. Tilfeldig født, oppdratt og integrert, på den rette siden av ekvator. Et land med en uutsagt mengde av dører, rom, hus, kister og skrin. Og noen av oss har nøkler. Til å låse opp eller inn eller ned, låse av eller ut, eller stenge ute.

    Jeg kan ikke la være å tenke, hva slags liv ville jeg hatt, hva slags verdier ville vært mine, i en tilværelse uten nøkler?